Fashion Outing

Ok lasciamo perdere la cucina per un po’, che sono ancora a dieta e se non la smetto di cucinare cose belle a cui fare le foto da mettere poi qui sul blog assieme alle ricette va a finire che mi inquarto di nuovo e sinceramente non ne ho voglia. Ecco.
Stamani sono andata con la Sister a fare shopping. Con la bieca scusa di fare il regalo di compleanno alla Mutter (lei l’ha trovato e io no, tra l’altro) siamo andate al centro commerciale e, manco a dirlo, è partito mezzo stipendio senza colpo ferire. Del resto non puoi mettere a disposizione di 2 femmine un negozio di intimo, svariati negozi di abbigliamento e di scarpe tutti nello stesso posto e sperare che escano di lì solo con il regalo per la loro mamma. Dai su, non s’è mai visto nemmeno nei film.
Tant’è. Il bottino della sottoscritta (in astinenza da shopping serio da prima della gravidanza, quindi mi sono anche moderata) è stato: un completo intimo serio, qualche completo intimo di cotone basico, un vestito di lana, un cardigan lungo (sempre di lana) e un paio di scarpe che ancora non ho comprato ma che sono già mie, le vado a prendere in settimana.
Sono bellissime.
Stringate, da uomo, nere, lucide.
Sono scarpe da scrittore.
O meglio, da artista.
Da una un po’ stronza che se la tira.
Insomma, sono le mie scarpe.
Che l’altro giorno, nello spogliatoio della palestra, appena dopo la doccia, mi sono guardata allo specchio e mi sono venuti i brividi: ero vestita come una pischella delle superiori: 501 blu, sneakers, felpa. E mi sono detta che era ora di dire basta. Non sono mai stata una fashion victim e mai lo sarò. Non seguo i blog di moda, non ho mai avuto il fisico degno per mettere capi eccessivamente glam e al mattino non ho mai passato più di dieci minuti davanti allo specchio. Ho i capelli corti da sempre non solo perché mi stanno bene, ma anche perché, si sa, il taglio corto significa sbattimento zero.
Però così era davvero troppo.
Uscire di casa vestiti appunto “da casa” a quasi ventinove anni non va bene.
Anche perché io sono sempre stata abbastanza stilosa, anche se non troppo modaiola.
Mi sono sempre considerata una radical chic, sia nel vestire che nel comportamento.
Ultimamente invece avevo (e ancora adesso a volte ho) sempre le palle girate e mi vestivo di merda.
Quindi basta.
Ho preso tutto l’abbigliamento “da casa” , ho fatto un bel sacco e l’ho messo in macchina. L’ho portato in uno dei tanti punti di raccolta per i meno fortunati. Buttare via la roba è da stronzi, almeno servirà a una giusta causa. Anzi, a due: darà da vestire a chi non ha modo di farsi tutte ste pippe del cazzo e mi obbligherà a vestirmi per quella che sono.
Una scrittrice, un’artista, una che ha cura di sé e che si piace.
Perché, gambe lunghe o no, pancia piatta o no, culo a mandolino o no l’importante è piacersi: io mi piaccio così, punto. Ho ripreso, da un mese a questa parte, di nuovo in mano le redini della mia vita,  sto facendo un sacrificio enorme dal punto di vista alimentare, ho praticamente eliminato gli alcolici, le bevande gassate, le schifezze varie ed eventuali, i dolci.
Sto facendo un’attività fisica intensa, mirata, con obiettivi seri e destinati (si spera) a durare nel tempo. Quando i miei impegni di mamma non saranno più compatibili con l’andare in palestra mi inventerò qualcosa; andrò a correre come facevo millenni fa oppure a nuotare assieme a mio figlio… ma non è questo il punto.
Il punto è che, nonostante sembri una stronzata, nel mio caso l’abito ha sempre fatto il monaco.
Quando stavo con un mio ex, mi vestivo come una babbiona di cinquant’anni: probabilmente perché mi ci sentivo.
Quando facevo l’università sembravo uscita da un centro sociale: ero in fase di rottura con i miei e volevo solo una cosa: andare via di casa al più presto.
Quando ho conosciuto Chef ero una dandy stilosa e originale…e tale sono rimasta (con alti e bassi, ci sta) fino alla mia gravidanza. Poi chi mi conosce sa il resto: sono diventata enorme, ho fatto un figlio di cinque kg, il cesareo ha ucciso i miei addominali, il post partum e l’allattamento non hanno aiutato nella perdita di peso e tutto è diventato un gigantesco cane che si mordeva la coda. Mangiavo pensando “tanto a chi interessa? Non esco mai”.
Il punto era semplice, eppure non lo vedevo: doveva interessare a me.
Non si deve essere magre e belle per qualcuno. Non si deve essere in un certo modo per piacere a qualcuno.
Bisogna piacere a se stesse. Poi, forse (ma forse eh), preoccuparsi degli altri.
E insomma adesso sono qui, con i piedi sul tavolo, il mac sulle ginocchia, un foulard al collo, gli skinny blu e il cardigan comprato stamani che sorrido pensando a quanto sono stata scema in questi mesi.
A quanto il cercare il consenso degli altri (genitori, pseudo amiche poi dileguatisi chissà dove, amiche vere, conoscenti ecc) mi abbia stranamente condizionata, da dopo la nascita di Titu. A me, che degli altri non era mai fregata una emerita fava.
Non so perchè. Probabilmente cercavo conferme in un periodo di notevole fragilità emotiva, ma non saprei dirlo con certezza.
Forse l’ aver ripreso a scrivere (ehhhhhhh ggggià, the writer is finally back!) mi ha aiutata a rientrare nel personaggio, non lo so…
Quello che conta è che sto finalmente bene, che sono di nuovo io. Col mio brutto carattere, la mia miccia corta, le mie frecciatine, il mio senso dell’umorismo, i miei sorrisi e i miei musi lunghi.
E mo’?
Mo’ son cazzi vostri.
Io vi ho avvisati.

Buon weekend. Io vi lascio questa che è la mia colonna sonora della settimana e vado a comprarmi le scarpe da stronzetta